Ob sie den Winter überstehen
fragst du
(in deinem Haus aus Stein)
und ob nicht alles
zu Gras wird
und unter dem Schnee
vergeht ?
Da schüttelt sich der kleine Hund -
schwarz-weiß
läuft er davon...

Als wir abreisten -
die Spur des nassen Eimers -
Putzeimer-Mandala -
trocknet nur langsam
im kalten Wind

Ein blauer Plastiksack
weht über die leeren Äcker davon -
hinter mir
verschwindet die Stadt
Haus-an-Haus
vor mir
die Weite

Die zwei Müllsäcke dort -
durchsichtig
tun sie nichts anderes
als das Licht einzulassen
und sie leuchten
in der Abenddämmerung
und wissen
von nichts

Ein weißes Huhn
und ein braunes -
sie picken Gedichte
aus dem Gras
Wort für Wort...

Mein Leben -
ein Wanderweg
mit wechselndem Ziel -
mein Leben -
ein Ziel
wechselnder Wege...

Unter dem Schleier des Lärms
hocken sie beieinander -
die Wagen
die Menschen
und da -
ein Huhn !

Über mir fliegen
elegante
Lederkoffer
in den Süden...
hier sitzt es sich leicht
und auch durch unsere Fenster
schaut die Unendlichkeit:
das Gesicht der Sonnenblume
das weiße Huhn
das welkende Gras
und
Wort für Wort
dieser schreibende Mensch !

Hier wär' ich gern Huhn -
das umherspaziert ohne Hast
Pfade entlang und von Wagen zu Wagen
im Spätsommerregen
durchs Gras
bis die Nacht kommt und ein Dach
gefunden wird
irgendwo...

(Gundula Schneidewind, © 2009)